¿Crisis?¿Qué crisis?

Supertramp en 1975 ya se planteaba el dilema: Crisis? What Crisis? titulaban con una irónica portada su magistral álbum. La crisis es inherente a cualquier sociedad que vive en un permanente cambio. El problema es que nos gusta la seguridad en nuestras vidas asentadas y eso es imposible. Más aún cuando la tecnología ha multiplicado exponencialmente la capacidad de cambio. ¡Qué os voy a contar yo, un afectado por la crisis industrial de la música que ha derivado hacia las nuevas tecnologías cuando la edad no respeta!

Ahora cuan turista debajo de mi sombrilla veo como el mundo donde paso mis vacaciones y que sostenía este mercado de sol y playa se derrumba como un castillo de naipes. Ya se ha construido todo los construible, todo está saturado, la apología de la evasión alucinógena de juergas interminables en disco-afters muestra su locura. Uno de estos locales ibicencos que ha sido cerrado por incumplir todas las leyes de ruidos y seguridad muestra su paranoia comparándose con la búsqueda de la libertad en el Tibet, la revolución por la que luchó el Che o incluso utilizando las figuras pacifistas de Lennon y el Dalai Lama para luchar por la reapertura de su local de mierda con la excusa de la difusión de la música libre. DC 10 así se llama el infecto lugar. Lo digo sin miedo a hacerle publicidad gratuita ya que una vez conseguida la reapertura por medio de algún abogado fullero fue automáticamente cerrado el mismo día por la persistencia en sus delitos. Valga el dato de que en la misma jornada los servicios sanitarios de urgencias de la isla se saturaron por las entradas por sobredosis de drogas, negocio que supuestamente sostiene a estos garitos.

El sistema cambiará, la diversión continuará, lo que es indudable es que la isla necesita de un profundo cambió que la crisis facilitará. Creo que fue en el diario local donde leí una de esas opiniones de algún turista que entrevistaban donde decía más o menos que si se fueran de repente todos estos clubbers y hooligans de todas las nacionalidades que nos invaden, la isla se volvería a llenar de gente respetuosa con el medio en menos de quince días. Así sea.

Harto del Chill Out

Para algunos el palabro chill-out les sonará a cierto tipo de plato picante de cualquier cocina exótica. Para "los enteraos" que circulan de garito en garito nocturno de moda sabrán que es un estilo de música "tecno" de ritmo medio y cadencioso que en el mejor de los casos podría dormir a las ovejas. En cierta forma las salas Chill Out se crearon a mediados de los noventa con este fin, Lugares pequeños como una opción de descompresión situadas adyacentes a las grandes discotecas, que por aquellos años descubrieron la cantidad de ruido que podría emitir una caja de ritmo, un teclado sintetizado o demás maquinas que secuenciaran ruido imaginable. Esos lugares eran algo parecido a esas cámaras hiperbóricas que utilizan los submarinistas que se han pasado en el tiempo de inmersión para sacarse todo los gases impuros que se han introducido en su sangre. También con ese fin purificador auditivo el DJ chill out creó el estilo musical que ha sobrevivido hasta nuestros días en los sunset bar.

No quiero que penséis que la opinión que a continuación voy a describir es un producto de mis muchos años vividos. No soy de esos que proclama: "aquello sí que era música". Sigo conservando mi afición por la música de discoteca, no en vano fui profesional de la mezcla varios años y compañero durante 2 de los creadores del estilo que Café del Mar popularizó en sus primeros tiempos (estos últimos más vale olvidarlos). Pero lo vivido en estos últimos días sobrepasa lo que puede resistir una oreja sensible. Los derivados del chill-out atacan por todos los frentes. Si vas a tumbarte un rato en la arena de la playa, el chiringo emite esos ritmos monótonos. Si a la noche se te ocurre sentarte en un restaurante a tomarte un calamar a la plancha, la conversación con tus acompañantes se hace imposible. Multitud de altavoces apuntan hacia ti desde cualquier punto amenazándote con los mismos tonos aburridos. Y es que cada música tiene su lugar y momento. La de los ascensores en los ascensores, el reggae en la playa, un buen piano en un restaurante y la música Chill-Out en el Café del Mar y sólo ahí.

Lucio Mantel - Nictógrafo

Nuevos vientos folk por las pampas argentas
De nuestra corresponsable Marisa Negri

otoño - 3:22

Es un trabajo delicadísimo, con un arte de tapa exquisito. Dice Lucio: " El nictógrafo es un aparato inventado para escribir en la oscuridad. La mayoría de estas canciones fueron compuestas sin saber si alguien las iba a escuchar alguna vez, escritas en una virtual oscuridad que evoca la luz, como con un nictógrafo" Y este solo dato revela sus vínculos poéticos (Alejandra Pizarnik, Arturo Carrera, Poema escrito con un nictógrafo)

Su lírica poética recuerda un poco a Lisandro Aristimuño e indudablemente a Luis Alberto Spinetta (quien por estos días y luego de tres años de silencio deslumbra con su disco Un mañana).

El 22 de septiembre se presenta en público este primer disco aquí en Buenos Aires por lo que ya le enviaré más novedades.

Para más información: myspace/lucio mantel

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Música para un atardecer veraniego

Dicen que la música es un reflejo del estado de ánimo. Sin duda lo es para los que toman algún tipo de sustancia que les lleva a escuchar sin parar durante jornadas enteras el tecno-disco que se baila en la isla innombrable.

Para los que alteramos nuestra conciencia sólo con la sustancia que descubrieron los hijos de Noe; el buen vino. Nuestra música es algo parecido a lo que Michel Camilo interpreta en este vídeo de su canción Un Sun. Es una perfecta banda sonara para los rojos atardeceres que disfrutamos en la Bahía de Portus Magnus como la bautizaron los romanos y que seguramente alguno de ellos inventó y disfrutó de tan explosiva combinación antes que nosotros. Lo que seguro no escucharon fue al prodigioso pianista dominicano. Deleitémonos con un privilegio de nuestro tiempo.

Por cierto, para los amantes del buen vino, también estos tiempos nos han otorgado el poder saborear los caldos que se cultivan en la zona de Sant Mateu y Santa Inés. Doy tres pistas de búsqueda indiscutibles. Los tintos y sobretodo los blancos de las bodegas de Sa Cova, Can Rich y Maymo, por este orden. Son pequeñas bodegas de no mucha producción pero que dan un exquisto y natural trato a sus vinos.

Adiós Black Moses

El tema central de la película Shaft quizá fuera uno de los primeros que bailé en mis inicios discotequeros allá a mediados de los 70. Difícil encontrar una mejor ambientación musical de la época y lugar donde trascurre el film. El vídeo aquí insertado es un concierto en directo de 1973, donde Isaac Hayes, compositor de la banda sonora, aparece con el look agresivo que popularizó. Como curiosidad el presentador del inicio es el reverendo Jesse Jackson. Sirvan estas pocas líneas como homenaje al maestro recientemente desparecido que marcó el camino y sirvió de referente a partir de aquel momento a todos los amantes del soul.
Descanse en paz Black Moses.

Tecnológicos vs. Puristas

Escuchado y visto ayer como quien no quiere la cosa.

Lugar: Precioso jardín-bar con música en vivo.
Músico: Animoso tipo en chanclas con pinta de hippy tirado por el suelo.
Escenario: Cachibaches electrónicos esparramados por aquí y por allá entre los que se mueve el tipo tirado por el suelo. Guitarra acústica tocada ocasionalmente apoyada en una silla.
Música: Loops, secuencias y sampler creados a partir de voces e instrumentos sin aparente orden, pero muy inspirados.
Público: Variopinto y entusiasta. Esto último quizá sea debido, además de a la música, a los mojitos y caipiriñas que circulaban.

Conversación con Músico 1, entre el público:
-A saber: Acaba de caer en los brazos tecnológicos de su Mac:

-Yo. Qué tío más simpático aunque me parece que abusa un poco de los loops.
-Músico 1. Son loops hechos por el mismo por lo tanto muy creativos.
-Yo. Qué más da. Son loops.

Conversación con Músico 2, entre el público:
-A saber: Jazzista que lleva toda la vida tocando muchas horas diarias la guitarra.

-Yo. ¿Te ha gustado el concierto?
-Músico 2. ¡¡¡##%&!!/)&#$%~#!!! ¡¡ ##%&!!/)&#$%!!

El muro blanco

-Es curioso el parecido físico entre los dos Ferrer-, me comenta un amigo. La comparación resultaba de la visita a la exposición pictórica de Ferrer Guasch, el pintor ibicenco cuyo cuadro ilustra este artículo, con el Padre Ferrer cuya obra realizada en La India yo no voy a descubrir. Los dos fueron bautizados con el mismo nombre, Vicente, y viajan por la vida con una edad parecida. No conozco personalmente al atípico religioso católico, por decir algo, aunque mi observador amigo sí. Lo que puedo contar es mi impresión personal del nonagenario maestro de los pinceles, su impresionante lucidez con la que me topé al tener el privilegio de dialogar con él a la vez que recorríamos sus cuadros expuestos.

-El único secreto es el trabajo continuo- me susurra con su fina voz, afirmando su principal argumento, y añade -son imprescindibles la sencillez y la libertad, que no es poco, para llegar al cuadro perfecto-.

Su pintura se basa en el trato exquisito al color blanco, que domina su obra y la isla hasta su último rincón. El llegar a distinguir más de 30 blancos diferentes como los esquimales es la broma que le gasto al maestro en un alarde de humor por mi parte. Un reto que si no ha superado ya, está a punto de hacerlo.

Me dice que le acaba de llamar su marchante norteamericano, espero que el gringo no lea estas líneas, encargándole una serie de 10 cuadros sin ningún límite económico pero con la condición artística de que aparezcan algunas figuras de mujeres payesas entre sus formas arquitectónicas. Creo que la respuesta dada se puede imaginar mas a continuación añade: -El hacer lo que me da la gana a estas alturas es lo más importante de la vida-.

El recorrido terminó con la demostración de que cada motivo y cada matiz de color es importante en todos los cuadros, me lo demostraba tapándolos con su frágil mano. Misteriosamente al hacer desparecer una ventana o una minúscula puerta el lienzo se desequilibraba y "caía".

En la despedida, sin poder evitar mi mala costumbre de hacer chistes malos, comenté que su mejor cuadro vendrá cuando consiga pintar un lienzo sólo con el color blanco, a lo que él me respondió dándome la mano y excusándose sin motivo: -Vaya rollo que te he metido-.

Vicente Ferrer Guasch expone en la Galeria Berri de Sant Agustí en Ibiza

Peggy Sue se pasó

Peggy se había pasado todo el invierno ahorrando libra a libra lo que ganaba trabajando en la triste administración del almacén situado a las afueras de Manchester. Con ello conseguiría pasar sus cortas vacaciones en la isla soñada.

Todos los sábados conectaba con la BBC donde podía escuchar a sus DJ favoritos, interrumpidos por cortos informativos donde se daba cuenta de los efectos causados por la crisis económica mundial. Pero a ella le daba igual si en África podían comer o no, incluso le importaba muy poco si la empresa que le pagaba tenia previsto el despido de una gran parte de la plantilla después del verano. Sólo quería escuchar a Pete Tong y Judje Jules que ya hacia algunas semanas emitían en directo desde los clubes deseados. Le fascinaban las músicas repetitivas que bailaba sin cesar en su habitación, y escuchaba con envidia los gritos de los clubbers que parecían extasiados y se oían rugientes bajo los comentarios de los pinchadiscos.

Por fin su sueño se había cumplido. Había contratado un vuelo barato con una agencia que movía sólo a jóvenes británicos a la isla. Y alquilado un apartamento en un pueblo llamado San Antonio que no le habían dicho nunca que fuera una colonia británica, junto a tres compañeras de trabajo con las que no había cruzado más de dos palabras antes del viaje.

Hoy era el día señalado. Había escuchado que David Getta era el mejor DJ del momento y la fiesta "Fóllame soy famoso" la más glamourosa de todas. Nadie faltaría a la cita que mereciera estar en este mundo. Además se celebraba en la discoteca Pacha que resultaba ser el Nirvana para cualquier clubber del mundo.

Así que ese señalado 31 de Julio se levanto lo más temprano que pudo. La noche anterior había agarrado por los pelos en una pelea en el centro de bares del pueblo conquistado, a una de sus compañeras sin poder recordar muy bien el motivo. Había bebido infinidad de chupitos de alcohol barato que le invitaban por todos lados. Mas la sensación matutina de confusión y dolor no le iban a impedir conseguir la ansiada entrada al Pacha esa noche. Sabía que el cambio de Libras por Euros había descuadrado todo su presupuesto, sólo había comido dos bocadillos de patatas fritas en los tres días que llevaba deambulando por el pueblo para compensar lo que calculaba iba a ser el costo del acto más importante de su vida. 70 de la entrada, más 30 de taxi y 10 de la pill que compraría a cualquier chico de las esquinas.

Un antipático "black-hair" le pidió 70 en el primer sitio donde entró a comprar el ticket, estaba segura que lo conseguiría más barato, de ello dependía el poder beber una botella de agua esa noche. Así que inicio un deambular por los mil y un garitos donde vendían los cotizados pases. Ninguno bajaba de ese precio, más aún, en todos los lugares estaban agotados. Así que en compañía de un terrible dolor de cabeza debido a la resaca, decidió volver al lugar donde preguntó primero. No le importaba lo desagradable e imbécil que fuera el español que lo atendía. Pero al llegar la sorpresa fue el encontrarse con una media sonrisa del dependiente que le comunicaba un "te lo dije... antes me quedaban pocos y ahora ninguno..."

No pudo pensar con claridad. No tenía dinero suficiente para pagar el precio normal de la puerta, en el hipotético supuesto que encontrara alguna entrada. No podía volver al invierno de su ciudad natal sin haber tenido la experiencia mágica que le hiciera sobrellevar su monótona vida. Intentó buscar una solución pero no la encontraba. No podía soportarlo. Su ánimo se vino abajo. Así que se fue hasta el africano que vendía gafas de sol en el paseo de las palmeras y cambio todo su dinero por algunas pastillas de colores y dibujitos incrustados. Se las tragó todas de una tacada. Su fiesta no podía esperar a la noche, la tendría ahora mismo. Empezó a ponerse nerviosa y a sentirse cada vez peor y cada vez más nerviosa y cada vez peor. De repente tuvo un momento de claridad y se dio cuenta de que su vida estaba en peligro, también se acordó del motivo de la pelea con su compañera de apartamento la noche anterior y fue corriendo hasta la habitación. Revolvió todo su equipaje. Encontró el bote de Valium y tomó la pastilla negada ayer. Y tragó y luego otra y otra... mientras caminaba como en sueños. Recorrió el desierto espigón que cerraba el puerto. Pocos podían soportar el sol que caía a plomo. Llegó al final y al lado del faro rojo dejó caer al mar el frasco vacío. Pasó un barco lleno de turistas cantando y bailando, pero eso ya no le importaba. Se sentó en las piedras. Nunca había sentido tanta paz. Cerro los ojos y dejó que poco a poco el calor del mediodía encendiera la hoguera que llevaba dentro.

Jugar componiendo

Este es un mensaje programado con la intención de que no caer en el olvido. En estos momentos supongo que estaré empleando la poca energía que me quedaba en relacionarme con viejos amigos y en recuperar parte de ella.

Para los que me están preguntando asustados que pasa con nuevas entradas y programas de radio, quiero anunciaros que en septiembre volveremos con más fuerza si cabe en la búsqueda de la música perdida. Mientras tanto iré subiendo al blog algunas chorradas, como el jueguito adjunto, para hacer la espera llevadera.

Esto es un pequeño entretenimiento que consiste en componer por medio de un interface tus propias piezas al piano. Esta basado en notas con forma de cuadraditos de colores, acordes, y ritmos que aumentan y disminuyen su frecuencia según los combines. El juego me entusiasma cuando todo entra en caos. Si quieres probar pincha en la imagen.